Non è per amore di polemica, ma ogni tanto è giusto appuntare delle critiche. Visto che oramai sono anni che la gestione della Triennale di Milano desta perplessità da parte di molti e nel silenzio dei più. E visto, soprattutto, che quel posto è un picco di unicità nel panorama di quello che una volta si chiamavano "arti minori", con questo aggettivo "minore" che è bellissimo.
E' ovvio, ovvio, detta come premessa, che qualsiasi luogo culturale oggi ha bisogno di denaro misto a una spiccata propensione per mostre di massa.

Generalizzazione: Tutti i designer scandinavi/del nord/olandesi fanno progetti leggeri. Non leggeri fisicamente, ma esteticamente e concettualmente, leggeri sugli occhi, e leggeri sul pensiero.

Eppure, non ho mai sentito di nessuno che ha criticato la leggerezza che ci porta lo stormo di colleghi designer dal nord. E' una leggerezza che non si deve giustificare, anzi, da loro la si deve quasi pretendere. Forse loro possono perchè hanno il lusso di occuparsi della parte superficiale della vita, perchè il loro paese ha smesso da tanto tempo ormai di occuparsi di temi ridicolmente datati. Forse loro possono perchè hanno solo questo da fare e da pensare.

O forse possono (solo) perchè è tutto giustificato quando è bello.

Fabio Novembre in Aprile, un giorno di pioggia. Inaugurazione della sua mostra personale, "Insegna anche a me la libertà delle rondini", alla Rotonda della Besana.

pomelli - maniglie
vassoi a forma di piazze d'Italia
poltrone bianche con sedere
lavandini girati
maschera d'oro
poltroncine blu
tavoli modulari con piano in vetro
tavoli sorretti da corde colorate

Dilmos anche durante questo salone sembra mantenere una sorta di tenacia. Se lo guardi dall'alto, proprio inteso come sguardo sul design tutto, quel posto lì oramai è l'unico che emana una forza romantica. Almeno intesa come una certa sensbilità romantica e, massì, diciamo questa parola: evocativa.  Ci sono tavoli un pò scavati, librerie cadenti, tavoli di neon, fiori, similfiori, alberi e colori. Il tutto senza mai finire nell'ipoteca del mieloso. Tavoli al cui interno come ossa trovi cocci di piatti e nidi di fili di rame come poltrone. E' tenacia, mentre fuori imperversa matrix: un matrix colorato e dolce, ma è pur sempre matrix.

Duilio non ha esattamente una casa ma una specie di borgo, medievale. Dieci anni fa ha preso questo casolare in periferia di Milano e col tempo, piano piano, ci ha costruito un suo universo. A mano. Dal bagno, al laboratorio, il bancone del bar, soppalchi, stanze maniglie e lampadari: tutto pensato e costruito da lui, sedimentando nel tempo una specie di Vittoriale self made.
Quest'anno, nella corte del borgo, ha appoggiato su mille piedi di legno un cavallo,  a 20 metri d'altezza.